Heu-reux

Parfois – rarement – Facebook apporte quelques minutes de grâce et de bonheur. Ce fut le cas ce matin quand un message partagé par mon ami Henri Girard m’est tombé sous les yeux. Je regardais paisiblement tomber la neige tout en trempant les lèvres dans un café brûlant. Sur une branche de l’érable qui pousse à deux pas de la cuisine, deux tourterelles turques se serraient l’une contre l’autre pour se réchauffer sous les flocons. Plus loin, dans la prairie des poules, la merlette les accompagnait pour picorer les graines que je venais de jeter. Bref, j’avais des activités de retraité “vivant dans sa maison, content de sa fortune”.

Henri Girard, dis-je, est un auteur de romans et de nouvelles que je recommande à tout lecteur en quête de bonheur car comme il est décrit sur la page d’accueil de son site* “Il possède avant tout l’appétit insatiable d’un gai curieux. L’amour qu’il porte à ses personnages — souvent de petites gens de son terroir bas-normand — est servi par une langue truculente, très travaillée. À l’instar de René Fallet qui disait user d’une veine “beaujolais” pour ses romans cocasses et d’une veine “whisky” pour ceux plus dramatiques, l’œuvre de Henri Girard, origines obligent, est irrigué par le cidre bouché où par le calvados hors d’âge, selon son humeur littéraire”. Bref, pour faire court, les textes d’Henri font du bien à l’âme. Ceux d’autres auteurs qu’il sélectionne et poste sur son blog* aussi.

Ainsi le message qu’il partage aujourd’hui m’a fait découvrir les Stances d’un philosophe-poète du 17ème siècle, Honorat de Racan. Un texte joyeux, hymne à la sagesse et au bonheur de la retraite. Une belle recette de coolitude dirait-on aujourd’hui. Je la partage ci-dessous avec tous mes lecteurs retraités et/ou futurs pensionnés. Il y a juste deux vers que je ne mettrai pas en pratique car il me semble plus sources de problèmes que de sérénité (prudence, ma femme lit parfois mes billets): “Tantôt il se repose, avecque les bergères, Sur des lits naturels de mousse et de fougères”.

Merci Henri, belle journée à vous “… hors de la multitude, … loin de la servitude”.

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Stances – Honorat de Racan (1589 – 1670)

Tircis, il faut penser à faire la retraite ;
La course de nos jours est plus qu’à demi faite ;
L’âge insensiblement nous conduit à la mort :
Nous avons assez vu sur la mer de ce monde
Errer au gré des flots notre nef vagabonde ;
II est temps de jouir des délices du port.

Le bien de la fortune est un bien périssable ;
Quand on bâtit sur elle, on bâtit sur le sable ;
Plus on est élevé, plus on court de dangers ;
Les grands pins sont en butte aux coups de la tempête,
Et la rage des vents brise plutôt le faîte
Des maisons de nos rois que les toits des bergers.

O bienheureux celui qui peut de sa mémoire
Effacer pour jamais ce vain espoir de gloire,
Dont l’inutile soin traverse nos plaisirs ;
Et qui, loin retiré de la foule importune,
Vivant dans sa maison, content de sa fortune,
A, selon son pouvoir, mesuré ses désirs !

Il laboure le champ que labourait son père ;
Il ne s’informe point de ce qu’on délibère
Dans ces graves conseils d’affaires accablés ;
Il voit sans intérêt la mer grosse d’orages,
Et n’observe des vents les sinistres présages,
Que pour le soin qu’il a du salut de ses blés.

Roi de ses passions, il a ce qu’il désire.
Son fertile domaine est son petit empire,
Sa cabane est son Louvre et son Fontainebleau ;
Ses champs et ses jardins sont autant de provinces,
Et sans porter envie à la pompe des princes
Se contente chez lui de les voir en tableau.

Il voit de toutes parts combler d’heur sa famille,
La javelle à plein poing tomber sous sa faucille,
Le vendangeur ployer sous le faix des paniers ;
Et semble qu’à l’envi les fertiles montagnes,
Les humides vallons, et les grasses campagnes
S’efforcent à remplir sa cave et ses greniers.

Il suit aucune fois un cerf par les foulées,
Dans ces vieilles forêts du peuple reculées,
Et qui même du jour ignorent le flambeau ;
Aucune fois des chiens il suit les voix confuses,
Et voit enfin le lièvre, après toutes ses ruses,
Du lieu de sa naissance en faire son tombeau.

Tantôt il se promène au long de ses fontaines,
De qui les petits flots font luire dans les plaines
L’argent de leurs ruisseaux parmi l’or des moissons ;
Tantôt il se repose, avecque les bergères,
Sur des lits naturels de mousse et de fougères,
Qui n’ont d’autres rideaux que l’ombre des buissons.

Il soupire en repos l’ennui de sa vieillesse,
Dans ce même foyer où sa tendre jeunesse
A vu dans le berceau ses bras emmaillotés ;
Il tient par les moissons registre des années,
Et voit de temps en temps leurs courses enchaînées
Vieillir avecque lui les bois qu’il a plantés.

Il ne va point fouiller aux terres inconnues,
A la merci des vents et des ondes chenues,
Ce que nature avare a caché de trésors ;
Et ne recherche point, pour honorer sa vie
De plus illustre mort, ni plus digne d’envie,
Que de mourir au lit où ses pères sont morts.

Il contemple, du port, les insolentes rages
Des vents de la faveur, auteurs de nos orages,
Allumer des mutins les desseins factieux ;
Et voit en un clin d’œil, par un contraire échange,
L’un déchiré du peuple au milieu de la fange
Et l’autre à même temps élevé dans les cieux.

S’il ne possède point ces maisons magnifiques,
Ces tours, ces chapiteaux, ces superbes portiques
Où la magnificence étale ses attraits,
Il jouit des beautés qu’ont les saisons nouvelles ;
Il voit de la verdure et des fleurs naturelles,
Qu’en ces riches lambris l’on ne voit qu’en portraits.

Crois-moi, retirons-nous hors de la multitude,
Et vivons désormais loin de la servitude
De ces palais dorés où tout le monde accourt :
Sous un chêne élevé les arbrisseaux s’ennuient,
Et devant le soleil tous les astres s’enfuient,
De peur d’être obligés de lui faire la cour.

Après qu’on a suivi sans aucune assurance
Cette vaine faveur qui nous paît d’espérance,
L’envie en un moment tous nos desseins détruit ;
Ce n’est qu’une fumée ; il n’est rien de si frêle ;
Sa plus belle moisson est sujette à la grêle,
Et souvent elle n’a que des fleurs pour du fruit.

Agréables déserts, séjour de l’innocence,
Où loin des vanités, de la magnificence,
Commence mon repos et finit mon tourment,
Vallons, fleuves, rochers, plaisante solitude,
Si vous fûtes témoins de mon inquiétude,
Soyez-le désormais de mon contentement !

*Site d’Henri Girard http://www.auteur-roman-nouvelles.com/biographie/                                  

*Blog d’Henri Girard http://www.auteur-roman-nouvelles.com/blog-a-brac/

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