Les raisins de la galère

C’est l’automne, je passe une grande partie de mes journées au jardin. C’est la période de l’année que je préfère : les couleurs, les brumes, les odeurs de bois brûlé, les noix, les corneilles, j’adore. Et puis avec les arbres et les plantes, on est entre nous. Entre (sur)vivants du troisième âge, ou disons plutôt de la troisième saison. Celle des fleurs qui fanent mais qui tentent de rester belles, des écorces qui se rident mais qui sont douces à caresser, celles des vieilles plantes qui ont poussé malgré tout et bien tenu le coup. Comme mon pied de vigne dans la prairie des poules. Un petit cep courageux que j’ai planté il y a une vingtaine d’années dans un environnement qui ne lui convient pas du tout. Dans ma grande ignorance, je l’ai adossé à une clôture orientée plein nord, à un endroit où le soleil qui ne brille déjà qu’à peine cent jours par an dans nos régions ne peut le réchauffer que quelques minutes le midi quand ses rayons parviennent à s’infiltrer entre la cime des pins columnaris que mon voisin plante chaque année après Noël.

Mais malgré l’ombre, le froid et l’humidité, le petit pied de vigne est devenu grand et produit aujourd’hui quelques raisins. Mais attention, ne les croquez pas. Ils sont purement et simplement in-bouffables. Plus aigres qu’un ulcère à l’estomac. On ne les offrirait pas à son pire ennemi hospitalisé. J’ai encore essayé ce matin, mais le beau raisin pourpre et dodu que j’ai porté à la bouche était un véritable poison, je l’ai recraché aussitôt et mes poules n’ont même pas daigné le picorer.

Raisins durcis par une vie rude, mais raisins-bonheur qui me font rêver au Sud, me donnent envie de photographier leurs belles nuances et aujourd’hui, l’idée d’un titre-calembour et d’un billet composé de grappes de mots joyeux.

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