Plumes

Rien dans la tête. Je n’ai pas écrit une ligne depuis deux jours.

Pourquoi donc me suis-je imposé de pondre un billet quotidien ? Il y a des jours où je me demande à quoi ça rime. Pourtant, aujourd’hui, toutes les conditions sont réunies pour que je remplisse ma page. J’ai du temps devant moi, pas de stress. Il suffirait de m’asseoir tranquillement à ma table dans le coin de mon living, d’ouvrir la fenêtre qui donne sur le jardin, d’écouter le silence à peine troublé par le chant d’une mésange dans le cerisier ou le coin-coin d’un colvert sur l’étang. Et de laisser la brise légère m’apporter un souffle d’inspiration.

Mais rien ne vient. D’ailleurs j’ai déjà remarqué que l’inspiration, ça ne m’a jamais donné – ou alors, très rarement – de bons sujets et de belles phrases. Ce n’est qu’en me tordant les méninges que des mots arrivent au bout de mes doigts et s’alignent sur l’écran de mon ordinateur, pour accoucher parfois d’une petite idée qui tient la route. Inspiration, non. Transpiration du cerveau, oui. Mais là, cet après midi, j’avais beau suer du ciboulot, rien ne s’est s’écrit.

Alors je suis allé glander dans mon petit verger. Couper une branche morte ici ou secouer une autre là pour en détacher les dernières poires. C’est alors que du sommet de l’arbre est tombée en voltigeant une jolie plume de tourterelle, comme un rappel à l’ordre. « Hé l’ami, faudrait peut-être que tu te remettes à ton clavier et que tu scribouilles ton billet, hein ! ». Facile à dire, ce n’est pas d’une plume dont j’ai besoin, mais d’un encrier à idées.

Et j’ai ajouté la plume aux dizaines d’autres que je collectionne dans un vase sur mon bureau.

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